Altes Haus
Der Wind, er pfeift durch Fenster, Türen,
weckt stürmisch auf das alte Haus,
des Frühlings Milde zu verspüren,
vergessen kalten Winters Graus.
Da unterm Dach die kecken Dohlen
sind emsig, pflegen ihre Brut.
Viel Futter gilt es jetzt zu holen,
selbst in der größten Sturmeswut.
Und an der Hausfront Kletterrosen
entfalten ihrer Blüten Pracht;
sie leuchten, ihre zeitenlose
Schönheit Glücksgefühl entfacht.
Ingrid Drewing
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