Erinnerungen
Die Lagerstatt im weichen Moos,
des Waldes sanftes Rauschen,
wir lagen in des Sommers Schoß
und fühlten unser Glück so groß,
wollten mit keinem tauschen.
Des Lebens Zeit zog hin in Hast,
auch Schlimmes ward erfahren.
Jetzt ist der Winter unser Gast,
der kühl uns bei den Händen fasst
und nüchtern zählt die Jahre.
Doch er vermag uns nicht zu rauben
den Sommertraum, September.
Es turteln der Erinn’rung Tauben,
die an die Macht der Liebe glauben
noch zärtlich im Dezember.
Ingrid Herta Drewing
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