Melancholie
Bleischwer die Schwingen,
wagst nicht mehr
zu fliegen,
verbringst die Tage
nur im stillen Nest.
Was auf mich wirkt,
wie eine stumme Klage,
das zelebrierst du
wie dein letztes Fest.
Ein Fest
für einen Gast allein.
Im Spiegel
grüßt du ihn
nur kurz zurück,
dass dir nicht graut
vor dem Medusenblick,
den du erschaut,
und wirst zu Stein.
Ingrid Herta Drewing
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